#3

000 _03

WORDS _____ Legi Alonso

PHOTO _____ José A. Prieto // Adri Menéndez // Legi Alonso

.

¿Entro a surfear para desconectar del mundo o precisamente para que todo en él cobre sentido?

.

A menudo, cuanto más ahondo en algo más lo acabo reduciendo a una mera contradicción, de ahí que la belleza o una sonrisa puedan llegar a causar espanto. Entonces pienso que tal vez las cosas sean como la escritura automática, que a base de ‘dejarse ir’ acaban hurgando en lo más profundo, un espacio remoto al que no llega la luz y donde todo está sometido a la ley inexplicable del modo en que cada uno siente.

Al fin entiendo que para Baudelaire las palabras fuesen un campo de flores o de calaveras.

.

De todo lo que llevo aprendido hasta ahora no he sacado nada en claro. Lo único que puedo afirmar con certeza es que la mayoría de lo que sé es mentira.
Tampoco creo que importe demasiado porque la mentira es el camino más certero hacia la verdad.

.

En medio de este dilema sin sentido ni solución suena el teléfono. Es Chusín. Acabamos hablando de las propiedades el ajo. Tamaña, man. Tamañana, tío. ¿Qué coño estaba yo escribiendo?

Al colgar pienso que es una tontería creer que algo corta la inspiración o el hilo de pensamientos. El hilo de pensamiento es la propia vida y no se corta hasta el momento en que uno muere. Hasta entonces, simplemente baila de un lado a otro, olisqueando rincones olvidados y extrayendo de ellos un grado belleza o disparate que suele permanecer oculto.

La aparente coherencia argumental es lo de menos. El valor reside en la intensidad con que brilla un leve matiz.

.

A veces se cuela el sol por la ventana, me distraigo y de repente ya no sé ni de qué hablo. Es como el preciso momento en que estoy surfeando: no sé qué hago ni en qué pienso. Sólo sé que hay algo que me llena de satisfacción o de rabia. Que me encumbra o que me humilla. Que me anestesia, que me apacigua… Y que impregna el resto del día con una especie de sosiego placentero al que podría incluso poner color.

.

En este sentido, tal y como yo lo veo, el surf carece de toda lógica y responde únicamente, como la inspiración y la poesía, al maravilloso capricho de la contradicción. Por eso para mí, según la gente o el viento o la marea o el fondo o el grado de mi propia agilidad, un baño es un campo de flores o de calaveras.

.

¡Ojala algún día logre explicarme!

.

.

Do I go surfing to disconnect from the world or just to make sense of it all?

.

Often, the more I delve into something, the more it ends up being reduced to a mere contradiction. Then I think that maybe things are like automatic writing, that by letting go, they end up delving into the deepest, a remote space where the light doesn’t reach and where everything is subject to the inexplicable law of the way each one of us feels. That is why for Baudelaire words were a field of flowers or skulls.

.

From everything I have learnt so far, I have learned nothing clear. The only thing I can say with certainty is that most of what I know is a lie.
I don’t think it matters too much either, because lying is the surest way to the truth.

.

In the midst of this meaningless and insoluble dilemma, the phone rings. It’s Chusín. We end up talking about the properties of garlic. Tamaña, man. Tamañana, man. What the fuck was I writing about?

As I hang up I think it’s silly to believe that something cuts off inspiration or the train of thought. The train of thought is life itself and it is not cut off until the moment one dies. Until then, it simply dances back and forth, sniffing out forgotten corners and extracting from them a degree of beauty or nonsense that remained hidden. The apparent coherence of the plot is the least of it. The value lies in the intensity with which a slight nuance shines through.

.

Sometimes the sun comes through the window, I get distracted and suddenly I don’t even know what I’m talking about. It’s like the precise moment when I’m surfing: I don’t know what I’m doing or what I’m thinking about. I only know that there is something that fills me with satisfaction or anger. That cheers me up or that humiliates me. That anaesthetises me, that soothes me…. And that pervades the rest of the day with a kind of pleasant calmness that I could even colour.

.

In this sense, as I see it, surfing lacks all logic and responds only, like inspiration and poetry, to the marvellous whim of contradiction. That’s why for me, depending on the people or the wind or the tide or the bottom or the degree of my own agility, a swim is a field of flowers or skulls.

.

I hope one day I will be able to explain myself!