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WORDS _____ Legi Alonso

PHOTO _____ José A. Prieto // Adri Menéndez // Legi Alonso

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La historia de este post comienza un lunes, mucho antes de salir el sol.

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Madrugón y rumbo al oeste. Supuestamente tubos, olones y la madre que lo parió. A ver si hay forma de dar respiro a tanto brinco en medio metro y meter en BLOOOD una ola de verdad.

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¡JA! Nada más lejos. No sólo no hubo rastro de ello sino que en toda la excursión no me cuadró absolutamente nada, ¡ni un miserable flaoter! Palabra. …A veces haces kilómetros y kilómetros para no llegar a otro destino que el sentirte una puta mierda.
Todo el rato desubicao, perdido… En una especie de empalagosa zozobra quizás debida a los dos litros de vermú que aún tenía dentro del cuerpo. Porque eso es otra, no te lo pierdas. Ahora me da por beber vermú. Y no a morro. No, no. En vaso de cristal fino y con una piedra de hielo. Si mi padre me viera, se revolvería en su tumba. …Bueno, y si estuviera muerto.

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Y es que debo estar haciéndome viejo. Eso ha de ser. Lo noto en cosas como en el hecho de que me haga ilusión que Chusín me regale remolacha fresca o ver el frutero lleno de fruta, dispuesta tontamente en base a cierto criterio estético. Qué mal estoy envejeciendo…
Oye, ¡pero qué color más bonito tiene la remolacha! Tal vez para una camiseta…

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Lo dicho. Seis horas en el agua e incapaz de sacar nada en claro. Y no hablo de fotos o de clips. No. Hablo de sentirme bien; de volver a percibir todo esto como un recreo incondicional o, simplemente, de sentir que al menos un ápice merece realmente la pena.

Pero, qué va. A veces le das la espalda al compás con que gira el mundo y entras en la dinámica opuesta, entonces los días se vuelven precipicios.

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Es heavy cómo el surf me hunde la moral de una forma tan rotunda. Creo que sólo él es capaz de hacerlo. Debería trabajarlo. Anotado queda. Bueno, en realidad ya estaba anotado desde hace años. No puedo permitir que me afecte de este modo; que me haga sentir lo que siento ahora y que esta desazón me acompañe durante días. No puede ser. No.
Queda anotado, eh. Ya estaba dicho, pesao.
…Son ya demasiadas tareas pendientes.

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UN MARTES
Amanece freso. ¡Al fin! Es como si en lugar de amanecer un día, hoy amaneciese toda una estación.

Diluvia. Huele bien. Me gusta.
Echaba el otoño en falta.

La luz adquiere otro matiz y el calor cobra otro sentido.

Me gusta el frío, la humedad, el gris… Me gusta lo austeras que se vuelven la playa y mi ventana. Sin embargo aún arrastro el bajón de ayer y hoy no parece que la cosa pinte mejor.

El mar está destrozado pero decido entrar aunque sólo sea por sumergir un rato la cabeza, sin pretensiones. Esto lo digo de puertas afuera, de puertas adentro pienso que malo será que no me cuadren un par, que algo siempre se rasca, que siempre es mejor intentarlo que quedarse fuera.
¡JA! Nanai. Picas siempre, idiota. Manda huevos que a estas alturas sigas con esas cantinelas de novato e incapaz de oler las decepciones antes de empaparte de pies a cabeza.

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Creo que tienes razón, Albertillo: hay rachas en que si te toca, ni aunque te apartes. Y otras en las que si no, ni aunque te pongas.

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Si me viera surfear así la peña de Deflow o de Denev me arrancarían las pegatinas a cúter y con razón.

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UN MIÉRCOLES
¿Qué hice el miércoles?

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Ah, eso. Cené tortilla.

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UN JUEVES
Llueve casi en horizontal. Menudo huracán. Hoy sí que paso de ir. Además soy incapaz de digerir otra derrota moral. Mejor aprovecho para currar y estirar un poco. Decidido.

Hora y pico después miro la ‘cam’ por segunda vez. Sigue horrendo, obvio. ¿Qué esperabas?
Illustrator. TIFF. Glup – glup. Ahhh. Mientras el archivo se exporta veo el reflejo de mi cara en la pantalla. Yo antes no era tan feo. Qué mal estoy envejeciendo.

¡De puta madre! La peña de Chapter 11 acaba de subir un vídeo. Glup-glup. Ahhh. Photoshop. PSD. Qué bien le viene Chet Baker a un día como este. Hoy no me escribe ni Dios. Dejo el móvil. Vuelvo a Youtube. Miro la cam. Sigue igual: hoy sí que no hay por donde cogerlo.

Para cuando se termina el directo de Baker en Tokyo ya estoy decidido a intentar un baño en el sitio ese. Malo será que no me cuadren un par. Al menos por mojar el traje… Además hoy no habrá nadie, eso fijo. Por otra parte, ya se sabe que cuando menos se lo espera uno… Igual hasta triunfo. Y si no, que le den. …La puta enfermedad, ¿verdad Chusín? 😉

Llego. Efectivamente, horrible. Hoy con calma, chaval. Ya sabes lo que hay. Agradécele al temporal poder estar aquí solo y tómatelo como una limpieza [esto de puertas a fuera].
De puertas adentro comienzo a impacientarme tras 45 minutos sin coger una sola ola. Miro acá y allá. Buceo. Escupo. Maldigo. ¿Por qué sigo teniendo fe en este sitio? [o en este cuento, en general]. No lo sé. En verdad es maravilloso aunque ahora mismo me hierva la puta sangre.

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Explicar una pasión es como describirle un color a un ciego de nacimiento. Creo que sólo podría comprender el negro gracias a su propia penumbra. Ponerle palabras al resto de tonos [salvo al blanco, quizás] es tarea inútil por tratarse todos ellos de tesoros únicamente al alcance de pupilas sanas. Por eso yo no tengo explicación -ni la busco- ante el desquicie o el amor que el surf es capaz de generarme y simplemente me sumerjo, y me sumerjo, y me sumerjo… Hasta que ya no puedo más y mi cuerpo cae rendido al ser incapaz de soportar más frustración.

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Y es que soy más terco que una mula. Años y años erre que erre. Ciego como un topo a la hora de interpretar los párrafos de un guion que no se construye en base a un triunfo final porque esto no es Hollywood, chaval. Esto es Asturies.

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Hora y cuarto flotando, comiendo espumas sin parar. ¿Qué coño hago aquí?

Hace rato que se ha ido a tomar por culo cualquier matiz espiritual fruto del reencuentro entre la lluvia y el mar.

Todavía se hace de noche, ya verás. Lo que faltaba. No me quedan más cojones que salir remando. Me zambullo y de la que subo a la superficie golpeo la tabla con la cabeza. Le causo un abollón bien vistoso. Mi chichón me la suda, me duele pero abollar una tabla recién estrenada en esa zona me duele en el alma. Ahora sí que me piro. Me cago en toda la puta hostia.

…Mira que te avisé, melón.

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UN VIERNES
La niebla y la lluvia han detenido el tiempo. El viento también se ha calmado.

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Parece que hoy la cosa está de mejor humor, así que salgo de casa con las prisas propias de un niño antojadizo. Me toca delante el coche más lento de la historia reciente de España. Cuanta más prisa, más misa. Pillo al fin un tramo de recta donde puedo adelantar y justo cuando llego a su final… Zassss, camión.

Llego. La cosa no es para tanto y la marea va a peor. Pillo alguna pero no acabo de reconciliarme. Noto como si me empeñase en picar piedra sobre un terreno líquido. No estoy a lo que estoy. No dejo de mirar de refilón el abollón que le hice a la tabla nueva. Ya ves que no paro de escribir ‘no’.

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Veo unas cuantas medusas rojas dejándose llevar por la corriente. Flota también alguna rama que ha debido traer la riada. A simple vista se me abre un pequeño encuadre taoísta que me muestra el arte de no hacer, de fundirse sin forzar, de sintonizar frecuencias a base mimetizarse plácidamente, de no pelear contra lo que no se ha de luchar… Vamos, todo lo que a mí te falta.

Salgo del agua sin haber reparado aún en el sosiego de la niebla, de la medusa o de la rama porque un ser tan precipitado carece de sensibilidad para apreciar los medios tonos.
Arranco y me encuentro tres caballos bloqueando el camino. Qué cojones, esto ya es de traca.
Les silvo, avanzo. Relinchan. Retrocedo.
Todavía le dan una coz a mi cochambre de coche.
Les silvo, avanzo. Relinchan. Retrocedo. Así más de media hora, palabra.

Estoy que trino, aunque mi enfado cobra un sentido mucho más vulgar que un silvido.
Por fin dejo atrás a los caballos con su mecánico rumiar.
De las olas ya ni me acuerdo. De memorable tenían poco.
Vuelvo a pillar camión y justo cuando me voy a cagar en Dios hay algo que me detiene: ¿no será todo esto un sortilegio celestial para que me calme y vaya más lento?

Olas que sí… Pero no, caballos, camiones, coches lentos, ciclistas, malos vientos… No se me ocurren mejores tutores capaces de enseñarme a hacer pedazos pesquisas y prisas.
Y así, de pronto, mientras escribo esto -no cuando estaba en el agua- las olas que sí… Pero no, los caballos, los camiones, los ciclistas y los malos vientos se convierten en un color frente a los ojos de un ciego. Con la salvedad de que, aunque algo empañadas, yo tengo dos pupilas sanas.
Me convendría cuidar mejor de ellas y velar por su enfoque. Anotado.

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The story of this post begins on a Monday, long before the sun came up.

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Early in the morning and heading west. Supposedly tubes, olones and the mother who bore him. Let’s see if there’s a way to give respite to so much jumping in half a metre and get a real wave in BLOOOD.

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HA! Far from it. Not only there was no trace of it, but in the whole excursion I didn’t get absolutely nothing, not even a miserable flaoter! My word… …Sometimes you go for miles and miles to reach no other destination than to feel like shit.
All the time out of place, lost… In a kind of cloying anxiety, perhaps due to the two litres of vermouth I still had in my body. Because that’s another one, don’t miss it. Now I like to drink vermouth. And not on the nose. No, no. In a fine crystal glass and with an ice stone. If my father saw me, he’d turn over in his grave. …Well, and if he were dead…

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And I must be getting old. That must be it. I notice it in things like the fact that I’m looking forward to Chusín giving me fresh beetroot or seeing the fruit bowl full of fruit, foolishly arranged on the basis of certain aesthetic criteria. How badly I’m getting old…
Hey, but what a beautiful colour beetroot is! Maybe for a T-shirt…

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That’s it. Six hours in the water and unable to get anything out of it. And I’m not talking about photos or clips. No. I’m talking about feeling good; about perceiving all this again as unconditional recreation or, simply, about feeling that at least a little bit of it is really worth it.

But, no way. Sometimes you turn your back on the rhythm of the world and go into the opposite dynamic, then the days become precipices.

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It’s heavy how surfing sinks my morale in such a roundabout way. I think only he is capable of doing that. I should work on it. Noted. Well, actually, it’s been written down for years. I can’t allow it to affect me in this way, to make me feel what I feel now and for this uneasiness to stay with me for days. It can’t be. No.
It’s written down, eh. It was already said, pesao.
…Although there are already too many unfinished tasks.

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ONE TUESDAY
It’s a cool morning, at last! It’s as if instead of a day dawning, a whole season dawns. It pours. It smells good. I like it.
I missed autumn.

The light takes on a different hue and the warmth takes on a different meaning.

I like the cold, the humidity, the grey… I like how austere the beach and my window are becoming. However, I’m still dragging yesterday’s low and today doesn’t look any better.

The sea is destroyed but I decide to go in, if only to immerse my head for a while, without pretensions. I say this behind closed doors, behind closed doors I think that it will be bad if I don’t get a couple, that something always scratches, that it’s always better to try than to stay out.
HA! Nanai. Spades always, idiot. It’s a hell of a thing that at this point you’re still going on with these rookie songs and incapable of smelling the disappointments before you get soaked from head to toe.

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I think you’re right, Albertillo: there are times when if it touches you, not even if you turn away. And others in which if you don’t, not even if you do.

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If the Deflow or Denev people saw me surfing like this, they’d rip my stickers off with a box cutter, and rightly so.

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A WEDNESDAY
What did I do on Wednesday?

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Ah, that. I had an omelette for dinner.

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ONE THURSDAY
It rains almost horizontally. What a hurricane. I’m really not going today. Besides, I’m incapable of digesting another moral defeat. I’d better take the opportunity to work and stretch a bit. Decided.

An hour and a bit later I look at the cam. It’s still horrendous, obviously. What do you expect?
Illustrator. TIFF. Glup – glup. Ahhh. As the file exports I see the reflection of my face on the screen. I wasn’t so ugly before. How badly I’m getting old.

Fucking great! The Chapter 11 crew just uploaded a video. Glup-glup. Ahhh. Photoshop. PSD. Chet Baker is so good on a day like this. Today not even God writes to me. I go back to Youtube. I look at the cam. Nah, it’s still the same. Today there’s no way to take it.

By the time Baker’s live show in Tokyo is over, I’m already decided to go to that place. It’ll be bad if I don’t get a couple of them. At least for getting my suit wet… Besides, there won’t be anyone there today, that’s for sure. You know that when you least expect it… Maybe I’ll succeed. And if not, fuck it. It’s the fucking disease, isn’t it, Chusín? 😉

I’m here. That’s right, horrible. What do you expect?

Take it easy today, kid. You know the drill. Thank the storm for being here alone and take it as a cleansing [this from the outside].

Inside I start to get impatient after 45 minutes without catching a single wave. I look here and there. I dive. I spit. Why do I still have faith in this place? [or in this story, in general]. I don’t know. It really is wonderful even though my fucking blood is boiling right now.

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Explaining a passion is like describing a colour to a man born blind. I think he could only understand black because of his own gloom. Putting words to the rest of the tones [except white, perhaps] is a useless task because they are all treasures only within the reach of healthy pupils. That is why I have no explanation – nor do I seek one – for the madness or the love that surfing is capable of generating in me and I simply submerge, and submerge, and submerge… Until I can’t take it any more and my body falls down, unable to bear any more frustration.

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And I’m as stubborn as a mule. Years and years on end. As blind as a mole when it comes to interpreting the lines of a script that is not built on the basis of a final triumph because this isn’t Hollywood, kid, this is Asturies.

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An hour and a quarter floating and eating foam. What the fuck am I doing here?

For a long time now I’ve been sending to hell any spiritual nuance resulting from the reunion between the rain and the sea.

Desperate at having to paddle out, I dive in and, as soon as I surface, I hit the board with my head. I give it a nice, showy dent. I don’t give a shit about my bump. Now I’m off. I’m fucking shitting all over the fuckin’ place.

…I warned you, melon.

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ONE FRIDAY
The fog and the rain have stopped the weather. The wind has also calmed down.

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Things seem to be in a better mood today, so I leave the house with the haste of a whimsical child. I’m in front of the slowest car in the recent history of Spain. The more haste, the more mass. I finally reach a stretch of straight where I can overtake and just when I get to the end of it… Zassssss, truck.

I make it. It’s not that bad and the tide is getting worse. I catch some of them but I don’t get back on track. I feel as if I’m trying to pick stones on a liquid terrain. I’m not at what I am. I keep glancing at the dent I made in the new board. You can see that I keep writing ‘no’.

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I see a few red jellyfish drifting in the current. Some branches that must have been carried by the flood are also floating. At a glance, a small Taoist frame opens up for me, showing me the art of not doing, of melting without forcing, of tuning frequencies by mimicking placidly, of not fighting against what you don’t have to fight against… In short, everything that you lack in me.

I get out of the water without having yet noticed the stillness of the mist, the jellyfish or the branch, because such a hasty being lacks the sensitivity to appreciate halftones.
I start up and find three horses blocking the road. What the hell, this is already a joke.
I whistle at them, I advance. They whinny. I back up.
They still give a kick to my car.
I whistle at them, I advance. They neigh. I back up. For more than half an hour, word.

I’m in a frenzy, although my anger takes on a much more vulgar meaning than a whistle.
At last I leave the horses with their mechanical ruminating behind me.
I don’t even remember the waves. They were not very memorable.
I get back in the truck and just when I’m about to shit on God there’s something that stops me: isn’t all this a celestial spell to calm me down and slow me down?

Waves, yes… But no, horses, lorries, slow cars, cyclists, bad winds… I can’t think of better tutors capable of teaching me how to tear to shreds inquisitiveness and haste.
And so, suddenly, as I write this and not when I was in the water, the waves do… But no, horses, lorries, cyclists and bad winds become a colour in front of a blind man’s eyes. Except that I have two healthy pupils, albeit somewhat clouded.
I would do well to take better care of them and keep them in focus. Noted.